embalada em discreta melancolia
repito a viagem romântica e fatídica
de george sand e de chopin
ao que parece tal aventura
deu origem ao pouco romântico
turismo em massa no mediterrâneo
chopin olha-me sério e já esverdeado
meio reclinado no seu piano cheio de tosse
sem ligar meia ao sol esplendoroso
e aos jardins feéricos da cartuxa
no centro pujante da ilha.
verdade que no inverno
estas colinas agrestes devem
ser infernais
por muito contemplativos
que sejam os discípulos de
são bruno
os nativos não gostaram do casal.
habituados ao fustigar da tramontana
olhavam aqueles modos libertinos
como prova do desamor
que estava a chegar.
a mulher tinha nome de homem
fumava
e escrevia pela noite dentro
enquanto o homem
gemia e dedilhava infinitamente o piano.
os filhos não eram filhos.
ele parecia uma mulher
ela parecia um homem
nada daquilo era fácil para os pobres maiorquinos
obrigados à escravidão e a venerar os porcos
mas o que mais incomodava
os maiorquinos
era o fulgurante colete amarelo
de george-georgina
Rosa Oliveira
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